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Leontus: Lord Solar – Auszug

Eine Publikation von Black Library

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Eins

FORTUNA MINOR, NORDKONTINENT

SEGMENTUM TEMPESTUS

SUBSYSTEM GORROLIS

Die Rettungskapsel schlug in den Boden ein, wirbelte Erde auf, verbrannte Gras und scheuchte die am Boden lebenden Leporiden in Scharen zurück in ihren Bau, als die Metallkapsel aus ihrem Krater sprang. Sie kam mit dem Stöhnen gequälten Metalls und dem abklingenden Heulen unbrauchbarer Bremsdüsen zum Stehen.

Einer der neugierigeren Leporiden, ein vorwitziges junges Weibchen, tauchte als erstes wieder auf. Es kroch auf langfingrigen Gliedmaßen voran und schnüffelte mit einem Oktett pelziger Nüstern, während es sich der Kapsel näherte. Doch es floh zurück in sein sicheres Nest, als sich ein orange glühendes Loch explosionsartig in der Luke der Kapsel öffnete, und war längst verschwunden, als die Platte von einem Lederstiefel herausgetreten wurde.

Ein einzelner Mensch erschien mit einer langen, weißen Pistole in den behandschuhten Fingern aus dem Inneren der Kapsel und hustete im beißenden Rauch, der von der Absturzstelle aufstieg. Seine dunklen Augen erfassten die Umgebung mit einem Blick, vom blanken Dreck im Einschlagkrater der Rettungskapsel bis zur aufgewühlten Wunde, die sie in der Erde hinterlassen hatte.

Lord Solar Arcadian Leontus trat aus seinem verbrannten Gefährt auf die Oberfläche von Fortuna Minor und richtete seinen kalten Blick gen Himmel.

Leontus war auf einer hohen hügeligen Grasebene gelandet, die durch das Sonnenlicht zu einem gedämpften Gelb verblichen war, und die Wolken, die träge über den endlosen Himmel zogen, warfen ein Schattenmuster auf die offene Landschaft. Hinter ihm stiegen die Hügel in der Ferne zu einem Berg an, einem zerklüfteten Speer aus Stein, der von einer unberührten weißen Schneedecke gekrönt wurde. Ein friedlicher Anblick, wäre da nicht das Massaker gewesen, welches das Panorama unter ihm in roten und schwarzen Tönen zeichnete.

Schwarze Rauchschwaden quollen aus brennenden imperialen Truppenlandungsschiffen, die wie lodernde Meteore vom Himmel fielen, und webten ein Bild der Verheerung. Wie Rudeljäger zerrissen sie die Orkflieger in der Luft, noch während sie in die kämpfenden Horden auf dem Boden einschlugen und Goffs in schwarzen Rüstungen und wilde nackte Orks in Geysiren aus Feuer und aufgewühlter Erde vernichteten. Das genügte, um die Aufmerksamkeit der Kreaturen vom enthusiastischen Abschlachten ihrer Artgenossen abzulenken, und die Kampfeslust der Xenos fand in den Menschen, die in ihrer Mitte landeten, ein neues Ziel.

Ganze Geschwader imperialer Blitz-Abfangjäger, die dickbauchige Landungsschiffe verteidigten, wurden umschwärmt und von scharlachroten Jets abgeschossen, die ihre Beute bis in den flammenden Tod auf dem endlosen Grasland jagten. Einige Orkpiloten waren so in die Jagd vertieft, dass sie neben ihren Opfern auf dem Boden aufschlugen, weil sie sich weigerten, ihre Maschinen hochzuziehen, bevor sie ihre Munition aufgebraucht hatten.

Doch für jeden Orkflieger, der in den rasanten Luftkämpfen abgeschossen wurde oder durch den mangelnden Selbsterhaltungstrieb der Xenos abstürzte, starteten noch mehr vom orkbesetzten Raumhafen im Südwesten und rasten durch die imperialen Reihen, um die Landungsschiffe mit räuberischer Beharrlichkeit zu vernichten. Jedes Schiff hatte Hunderte, vielleicht Tausende Soldaten des Astra Militarum an Bord und Leontus überschlug instinktiv die Verluste, sobald die todgeweihten Schiffe in Pilzwolken aus Promethiumflammen auf der Erde aufschlugen.

Die Soldaten, die den brennenden Wracks entkamen, wurden von einer brüllenden grünen Orkflut angegriffen, die die flammenden Kometen gar nicht zu bemerken schien, die mit jedem Einschlag Hunderte von ihnen töteten. Einzelne imperiale Widerstandsgruppen kämpften verzweifelt um ihr Leben, doch sie wurden schnell vom zahlenmäßig überlegenen Feind überrannt oder von seinen rot lackierten Fahrzeugen, die mit übelerregender Geschwindigkeit durch Menschen und Artgenossen pflügten, niedergefahren.

Leontus aktivierte sein Helmvox und lauschte auf allen Frequenzen dem grausigen Chor der Stimmen, die verzweifelt um Anweisungen baten, um Ordnung in dieses Chaos zu bringen. Er dachte darüber nach, selbst in den Chor einzustimmen, als könnte seine volltönende Stimme eine Melodie vorgeben, die die anderen zur Harmonie und vielleicht zum Sieg führte.

Doch er schaltete das Vox aus und schnitt die letzten Worte einer unbekannten Pilotin ab, beendete das Gebet der todgeweihten Frau vor seiner letzten Bestätigung. Seine Stimme würde nichts ändern und hatte in den bereits überlasteten Voxkanälen nichts zu suchen. Stattdessen sah er einfach zu und akzeptierte seine vorübergehende Isolation.

In den Jahrzehnten, in denen er die Armeen des Segmentum Solar bereits befehligte, hatte Leontus nie eine Niederlage von diesem Ausmaß erlebt. Er spürte das Gewicht der Jahre wie eine körperliche Last auf seinen Schultern, die nur von einer kalten, schleichenden Wut in Schach gehalten wurde, die mit jedem Moment wuchs. Der Plan war gescheitert, so viel stand fest. Diese Tatsache war auf den kahlen Ebenen von Fortuna Minor nicht zu leugnen – seine politischen Offiziere konnten dieses Massaker nicht in einen kühnen Sieg verwandeln und in den Annalen würde man es als verachtenswerte Niederlage festhalten. Der Preis dieser Niederlage waren Tausende Leben, die er in diesem Moment nicht retten konnte.

Mit einem Gebet auf den Lippen blickte er wieder gen Himmel und hoffte verzweifelt, dass sein letzter Befehl erhört und befolgt worden war, bevor sein Aquila-Landungsschiff aus dem Himmel geschossen und er in die Rettungskapsel gezwungen worden war. Erleichtert ließ er die Schultern sinken, als er die dunklen Punkte am äußersten Rand der oberen Atmosphäre erkannte – imperiale Schiffe, die ihre Landung abbrachen und zur umkämpften Flotte im Orbit zurückkehrten, bevor sie in Reichweite der Orkflieger kamen. Seine Anweisungen, den Angriff abzubrechen, waren erhört worden, und er dankte dem Gott-Imperator für seine Gnade.

Nun, da der Strom an brennenden Landungsschiffen versiegte, widmete er sich den unmittelbareren Problemen. Es war nur eine Frage der Zeit, bis die Streitkräfte auf der Ebene unter ihm aufgerieben waren. Alle Überlebenden würden sich in die leichter zu verteidigenden Berge zurückziehen, wenn sie einen Funken Verstand besaßen. Wahrscheinlich kam man auf diesem Gelände zu Fuß besser voran. Es konnte kaum schlimmer als der kahle Boden sein, auf dem er stand.

Und während der Schlachtlärm über die niedrigen Hügel zu ihm schallte, wandte sich Arcadian Leontus von dem Massaker ab und lief auf den Berg zu.

»Sammelt Euch bei mir! Reiter zu mir!«

Belgutei stieß einen frustrierten Schrei aus, als ein weiterer Reiter von der Orkhorde aus dem Sattel gerissen wurde und die hämmernden Schläge primitiver Keulen und Klingen seine von Angst und Schmerz erfüllten Schreie verstummen ließen. Er schlug nach einem grinsenden Orkgesicht, das in Reichweite seines Energieschwerts kam, und in seinem Hieb steckte genauso viel Missmut und Wut wie Erfahrung. Der Xenos brach blutüberströmt zusammen und sein Körper zuckte grotesk, während sein Kopf über den blutigen Boden davonsprang. Jeder einzelne Moment war ein Mahlstrom aus fauchenden Mäulern unter hasserfüllten roten Augen, blutigen Waffen und panisch wiehernden Pferden. Überall schrien Xenos nach seinem Blut und jeder hämmernde Herzschlag brachte ihn dem Augenblick näher, in dem er überwältigt wurde.

Belgutei dirigierte sein Pferd in engen Schleifen und trieb Angreifer zurück, die aus allen Richtungen gleichzeitig zu kommen schienen. Er trieb verloren in einem grünen Meer, weit entfernt von seinen Reitern, die wie standhafte Felsen in einem wütenden Sturm ihre eigenen Schlachten schlugen. Das gelegentliche Peitschenknallen des Laserfeuers übertönte den kehligen Chor schreiender Xenos und wurde vom rasselnden Brüllen ihrer rudimentären Projektilwaffen und explosiven Einschläge unterstrichen.

Seine Stute bockte, trat nach hinten aus, um die Brust eines Orks mit ihren beschlagenen Hufen einzutreten, und schlug einem weiteren den Kopf mit ihrer Rossstirn ein, der Panzerplatte, die Kopf und Augen schützte. Belgutei sprach ihr bei jedem Tritt und wilden Biss ermutigend zu und vertraute darauf, dass ihre Rüstung sie vor den Orks schützte. Sie war ein gutes Pferd attilanischer Abstammung, so kampferprobt wie er, kein adliges Paradepony.

»Gutes Mädchen, Nomi, weiter so!«, rief er und hielt sich am Sattel fest, während sie heftig vor und zurück schwankte. »Kommt schon, ihr Mistkerle, stellt euch eurem Schicksal!«

Plötzlich rasten die Orks auf ihn zu, als Bewegung in die hinteren Reihen kam. Belgutei trat mit dem Fuß im Steigbügel um sich, kämpfte um Platz zum Manövrieren, schlug Zähne in aufgerissenen Mäulern ein und hackte verzweifelt mit dem Schwert nach grünem Fleisch, bis er überrascht zurückprallte, als er die vertraute Rossstirn eines anderen Pferdes sah.

»Belgutei«, sagte Do-Song atemlos. Das vernarbte Gesicht des attilanischen Kommandeurs war schweißnass und mit schwarzem Blut bespritzt, doch der alte Mann kämpfte mit dem Elan eines halb so alten Soldaten. Seine Ehrengarde folgte ihm auf den Fuß und trieb die Orks mit Lasergewehren und wilden Hieben ihrer Schwerter zurück. Belgutei erkannte, dass das plötzliche Anschwellen der Orkmassen kein Ansturm, sondern eine Bugwelle war, die die attilanischen Pferde vor sich hertrieb.

»Herr«, sagte Belgutei und bohrte sein Schwert in den Schädel eines primitiven Xenos, der zwischen Nomi und Gori – Do-Songs Pferd – gefangen war. »Es freut mich zu sehen, dass Ihr noch lebt!«

»Ich werde im Wind an der Seite des Imperators reiten, aber nicht heute«, erwiderte Do-Song mit zusammengebissenen Zähnen und seine freie Hand wanderte zu einem Blutfleck auf seinem Bauch.

»Wo ist die Flottenunterstützung, Herr? Sie sollten den Boden vom Orbit aus säubern!«

»Sorgt Euch später darum, jetzt kümmern wir uns um das, was vor uns liegt«, sagte Do-Song und trat nach einem heranstürmenden Ork, der blut- und zähnespuckend zurückwich, bevor er von einem der Leibwächter geköpft wurde. Seine Lanze war beim ersten Angriff gebrochen, genau wie Belguteis, doch er führte seine Energieklinge mit brutaler Effizienz und tötete und verstümmelte mit jedem Schlag Orks. »Sammelt Eure Reiter. Wir müssen uns aus diesem Morast befreien.«

Belgutei schwang das Jagdhorn, das an einem Rohlederband um seinen Hals hing, nach vorn und der uralte Knochen fühlte sich in seinem adrenalingeladenen Griff zerbrechlich an. Mit einem schnellen Stoß in das Messingmundstück erzeugte er einen durchdringenden Ton, um die Truppen zu sammeln.

»Wie sollen wir uns den Weg freikämpfen? Wir haben nicht genug Platz, um Schwung aufzubauen«, sagte Belgutei und ließ das Horn sinken, als Nomi erneut bockte, um nach einem Ork zu treten, der zu nah herangekommen war.

»Ich werde uns Platz schaffen«, sagte Do-Song. »Eure Reiter sollen in der Nähe bleiben, Belgutei.«

Die ersten Reiter trafen gerade ein, als Do-Song sein eigenes Horn an die Lippen setzte und einen langen, dröhnenden Ton ausstieß, der das Blut aller Pferde und Attilaner in Hörweite in Wallung brachte. Immer mehr Reiter bahnten sich einen Weg in den Mahlstrom kreisender Pferde und formierten sich neu, um Schwung aufzubauen und zu ihren Kameraden durchzubrechen.

»Zu mir! Zu mir!«, brüllte Belgutei und sah sich nach vertrauten Gesichtern unter den grimmigen Attilanern um, während sie immer größere Kreise zogen, schneller wurden und sich in Erwartung des bevorstehenden Ausbruchs wieder mit ihren Lanzen bewaffneten. Reiter schlossen sich dem grollenden Strudel der donnernden Hufe an und ließen die Zügel knallen, um in einen Galopp überzugehen.

Dann blies Do-Song ein weiteres Mal in sein Horn, stieß einen langen, schwermütigen Ton aus, der den Donner der Hufe übertönte, und die Attilaner stürmten los.

Belgutei stieß den Kriegsschrei seines Klans aus, ein Heulen, das dem tödlichen Schrei des attilanischen Raubfalken ähnelte, und Nomi reagierte mit gnadenloser Geschwindigkeit. Er schrie, bis seine Kehle schmerzte, bis seine Lunge brannte, und alle Reiter ehrten ihre Sippen mit ihren eigenen Kriegsschreien.

Hasserfüllte rote Augen funkelten über fauchenden, sägezahnstarrenden Mäulern, als sich die Attilaner einen Weg durch die nackten Kreaturen bahnten und auf den Berg am Horizont zuritten, der in der Ferne dunstig und verschwommen wirkte.

»Wir reiten zum Berg!«, rief Do-Song an der Spitze des Ansturms. »Wir werden nicht zögern! Wir werden nicht nachlassen!«

»Wir reiten mit dem Wind!«, riefen die Attilaner einstimmig.

Dann brachen sie durch die Meute nackter Xenos und ritten in die Reihen schwarz gerüsteter Abscheulichkeiten dahinter.

»Er ist tot!«

Keori Arnetz zog ihren leblosen Unteroffizier auf den brennenden Orkjet und die lodernden Lasergewehre zu, die über den Rand des Kraters lugten. Projektile surrten wie Todeshornissen an ihrem Kopf vorbei, doch sie vertraute auf den Gott-Imperator und die beschissene Zielgenauigkeit der Orks.

»Lass ihn liegen und lauf, Arnetz!«

»Einen Scheiß mach ich!«, fauchte Arnetz durch zusammengebissene Zähne und warf einen Blick über die Schulter zu den anderen catachanischen Dschungelkämpfern, die unter dem baumelnden Heckruder des abgestürzten Fliegers in Deckung gegangen waren. Etwa zwanzig Meter – selbst mit Artovas zusätzlichem Gewicht würde sie weniger als zehn Sekunden brauchen.

Einer der Orks hielt sie fälschlicherweise für ein leichtes Ziel und stürzte sich auf sie, weil sie ihm den Rücken zugewandt hatte, doch er hatte es offenbar noch nie mit Catachanern zu tun gehabt. Als sie seine schweren Schritte hörte, lies sie Artova fallen, packte ihr Kampfmesser wie einen Dolch, wirbelte herum, duckte sich unter dem wilden Hackbeil des Orks und rammte der Kreatur das Messer in den Bauch. Die monomolekulare Klinge schnitt wie ein Laserskalpell durch Haut und Muskeln, doch eine einfache Bauchwunde – selbst eine tödliche – war nicht genug, um einen Ork zu Fall zu bringen. Deswegen drehte sie die Klinge und zog sie nach oben, durch den Bauch der Bestie und in ihre Rippen, wo sich bei jeder vernünftigen Kreatur das Herz befinden würde, bevor sie es in einem Schwall zerfetzter Eingeweide und stinkendem Blut herausriss.

Der ausgeweidete Ork fiel stöhnend auf die Seite und hielt sich den leeren Bauch, während sie Artovas Kragen packte und ihn die letzten Meter in Deckung schleifte.

»Ich sagte, der Mistkerl ist tot!«, rief Groger zwischen kontrollierten Salven aus seinem Laserkarabiner, während Arnetz den leblosen Körper ihres Unteroffiziers in den dürftigen Schutz des Kraters rollte.

Auch wenn Arnetz nur die Medica des Trupps war, brauchte es keinen Chirurgus, um zu erkennen, dass Artova nicht mehr zu retten war. Seine Brust war von einer Orkbestie mit einem schweren Hammer, der aus der Radachse eines Lasters bestand, eingeschlagen worden, und der zweite Hieb hatte den Kopf des Unteroffiziers in blutigen Matsch verwandelt.

»Ja, hast du, Korporal. Daran erinnere ich mich sehr gut«, sagte Arnetz und duckte sich, als Projektile vom verkohlten Rumpf des Dakkajets abprallten. »Aber ich erinnere mich auch daran, wer die verdammten Voxcodes hat.«

Arnetz kramte in den Taschen des Unteroffiziers nach dem Plastekanhänger, der ihre Voxfrequenzen enthielt. Er war blutverschmiert, auch wenn Arnetz nicht wusste, ob die Flüssigkeit von Artova, dem toten Ork oder ihren eigenen Händen stammte. Sie warf ihn Blasko, dem Voxmelder, zu und wischte ihr Kampfmesser am Hosenbein des Unteroffiziers ab.

Catachanische Soldaten waren nicht besonders sentimental, aber effektiv.

»Ich will gute Neuigkeiten hören, Blasko«, sagte Groger.

»Bin dabei!«

Arnetz prüfte den Ladestand ihres Laserkarabiners und schloss sich der Schützenlinie an. Sie zielte sorgfältig und schaltete alle Orks aus, die zu den Catachanern herübersahen.

»Komm schon, Strukker, was dauert denn da so lange?«, rief sie einem besonders muskulösen Catachaner über die Schulter zu, der Treibstoff aus dem abgestürzten Jet in einen leeren Tank abzapfte.

»Ich weiß nicht mal, ob dieser Mist überhaupt funktioniert«, sagte Strukker, während er den gefüllten Behälter wieder auf seinen Rücken hievte und den schweren Flammenwerfer unter Druck setzte.

»Verdammt, Blasko, mach –«

»Sie ordnen den Rückzug an!«, unterbrach Blasko mit dem Voxhörer an einem Ohr.

»Wohin?«, fragte Groger und sah Blasko entsetzt an.

»Ich glaube, der Befehl gilt nicht uns«, sagte Arnetz, der plötzlich bewusst wurde, dass der Regen von Truppenschiffen nachgelassen hatte. Schon seit Minuten hatte sie nicht mehr den erschütternden Aufprall eines Landungsschiffes gespürt.

»Verdammte Feiglinge«, fauchte Groger, der zum selben Schluss wie Arnetz gekommen war, während er den Himmel betrachtete. Von den dicken Landungsschiffen war nichts mehr zu sehen und selbst die Blitz-Abfangjäger schienen sich zurückgezogen zu haben.

»Blasko, versuche irgendjemanden auf dem Planeten zu erreichen.«

»Der Angriff auf den Raumhafen ist wohl abgeblasen … Niemand hat irgendeine thronverdammte Ahnung, was los ist, aber ich hab ein Signal von einem Voxmelder von Krieg, etwa fünfhundert Meter Nordnordost«, rief Blasko.

»Ein Spaziergang«, sagte Arnetz. Ihre gesamte Nordflanke war ein Meer aus Orks und sterbenden Imperialen, gespickt mit Inseln aus brennendem Schrott – den ehemals gesegneten Raumschiffen der Flotte. Wenn die Soldaten von Krieg irgendwo da draußen waren, konnte sie sie nicht sehen.

»Hat irgendjemand eine bessere Idee?«, fragte Groger.

Sie hatten keine Zeit, zu antworten. Ein Orkmob wählte genau diesen Moment, um sich auf die Catachaner zu stürzen; sie schwangen improvisierte Waffen und schossen mit ihren klapprigen Knarren aus der Hüfte. Sie feuerten blindwütig, doch der Beschuss zwang die Catachaner lange genug in Deckung, damit die Xenos den Kraterrand erreichen konnten.

Dann waren die Orks unter ihnen. Arnetz fing einen wilden Axtschwung mit ihrem Laserkarabiner ab, drehte sich, stieß die Waffe von sich und verschaffte sich so genug Platz, um der Kreatur drei sengende Löcher in den nackten Torso zu jagen. Das bremste die Bestie kaum aus und Arnetz musste einen Schritt zurückweichen, während Blasko herbeistürzte und dem Ork sein Kampfmesser in die Augenhöhle rammte. Sie leerte den Rest ihres Energiemoduls in einen weiteren Ork, der sich hinter dem Voxmelder aufbaute, und schoss ihm den Schädel durch sein aufgerissenes Maul weg.

»Runter!«, brüllte Strukker und Arnetz hörte, wie der Kompressor des schweren Flammenwerfers kreischend ansprang, einen Herzschlag, bevor sie sich auf den blutigen Boden fallen ließ.

Hitze, unerbittlich und urtümlich in ihrer reinigenden Wut, raste als loderndes Flammenmeer über sie hinweg. Arnetz spürte, wie der Schweiß auf ihrem rasierten Kopf im Rückstrom sofort trocknete und das verklebte Blut auf ihren Unterarmen rissig wurde, als die Feuchtigkeit in der überhitzten Luft verdampfte.

Dann war die Hitze so schnell verschwunden, wie sie gekommen war. Brennende Orks schrien, ihre Haut färbte sich schwarz und löste sich von verkohlten Knochen, und sie rissen an ihrem verbrannten Fleisch. Strukker quittierte die Früchte seiner Arbeit mit einem Grinsen, während der Flammenwerfer zischte und stotterte und sein Maschinengeist deutlich zufrieden mit dem Gemetzel war, das er angerichtet hatte.

»Lasst sie brennen!«, befahl Groger, als die Catachaner wieder aufstanden und sich für den nächsten Angriff wappneten. Doch der Anblick ihrer brennenden Kameraden schien die Aufmerksamkeit der Orks auf etwas anderes gelenkt zu haben.

»Irgendwelche Catachaner auf dem Vox, Blasko?«

»Nein, nur die Soldaten von Krieg«, sagte Blasko und verzog das Gesicht angesichts der glänzenden Verbrennung auf seinem Unterarm.

»Dann finden wir die gesichtslosen Bastarde und sehen weiter. Nordnordost – Strukker, räum den Weg frei.«

Arnetz half Blasko, das Voxgerät wieder aufzusetzen, und nahm sich einen Moment Zeit, eine stinkende gelbe Salbe aus einer kleinen Dose aus ihrer Medicaetasche auf seinen verbrannten Arm zu schmieren.

»Todeshornissenhonig? Den solltest du nicht an mich verschwenden«, knurrte er, während sich Strukker einen Weg an die Spitze der Kolonne bahnte und noch einmal seinen Flammenwerfer aktivierte.

»Alles, damit wir weiterkämpfen können«, sagte Arnetz mit einem beruhigenden Klaps auf seine Schulter. »Los jetzt, Soldat. Wir haben das hier noch nicht überstanden.«

Schweiß lief unter Belguteis gepanzertem Mantel über seinen Körper, den Arm hinunter und über den Griff seines Schwerts, wo er sich mit dem Blut mischte, das ihn bis zum Ellbogen bedeckte. Jeder Streich stellte seine müden Hände auf eine neue Probe und trieb seine erschöpften Muskeln zu neuen, brennenden Höhen an, doch im Kampf gegen die schwarzen Bestien zu zögern, bedeutete den Tod.

Do-Songs Angriff war ins Stocken geraten, sobald sie auf die Goffs getroffen waren – Orks in schwarzen Metallrüstungen, die scheinbar direkt an ihren muskulösen grünen Körpern festgenietet waren. Die Attilaner hatten sich ohne großen Widerstand einen Weg durch die wilden, ungepanzerten Xenos gebahnt, doch an den Goffs hatten sie sich gebrochen wie eine Welle an einer Klippe. Ogryngroße Bestien schlugen Pferde und Reiter mit brutalen Hieben menschengroßer Äxte beiseite oder zerfetzten sie mit bösartigen Kettengleven, die schwarzen Promethiumrauch spien, hinter dem die Blutgeysire verschwanden, die aus ihren Opfern schossen.

Ein Ork stürmte brüllend auf Belgutei zu und seine eisenbeschlagenen Stiefel wirbelten Schlamm auf, als er sich mit seinem aufgerissenen, reißzahnbewehrten Maul auf ihn stürzte. Belgutei schlug zu und trennte den Kiefer der Kreatur vom Rest ihres Schädels, was sie kaum bremste. Er schrie, als der Ork seinen Oberkiefer in sein Bein schlug, und einen Moment lang trafen sich ihre Blicke. Die kleinen roten Augen funkelten ihn unter dem dicken, schwarzen Metallhelm hasserfüllt an.

Dann packten seine gepanzerten Hände Nomis Hals und rissen sie in die Höhe.

Himmel und Boden beschrieben einen verwirrenden Bogen über ihm und nur Nomis verängstigtes Wiehern verriet Belgutei annähernd, wo oben und unten war. Er traf mit rippenbrecherischer Gewalt auf dem Boden auf und rollte sich instinktiv von seinem Pferd weg, das sich in einem Wirbel von Hufen und Rossharnisch wieder aufrappelte. Sie stolperte beinahe sofort, blieb jedoch auf den Beinen und schüttelte den gepanzerten Kopf, während sie versuchte, wieder zu sich zu kommen.

Er selbst stand viel langsamer und schmerzerfüllter auf. Die Orkzähne hatten seine Hose und sein Bein in blutige Fetzen verwandelt und jeder flache Atemzug fühlte sich an, als würde er Feuer in seine geprellte Brust einatmen. Sein Schwert war fort und ihm blieb nur seine Laserpistole zur Verteidigung, während die Orks und die attilanischen Reiter um ihn herum verzweifelt kämpften.

Der Ork, der Belgutei vom Pferd geworfen hatte, bahnte sich einen Weg durch die Kämpfer, und seine Zunge hing nutzlos aus den Überresten seiner unteren Gesichtshälfte, während Blut über seinen Brustpanzer floss. Krallenhände schlossen und öffneten sich in schwarzen Metallpanzerhandschuhen, während ein reiterloses Pferd vorbeigaloppierte und Nomi ihm ins Gedränge folgte.

»Machs gut, alte Freundin«, keuchte Belgutei zwischen gequälten Atemzügen und zog seine Laserpistole aus dem blutverschmierten Holster. Mit der anderen Hand nahm er den Helm ab und hielt ihn wie einen Buckler. Fellrand und Lederriemen waren schweißnass. Laut der attilanischen Lehrmeinung war ein Krieger, der von seinem Pferd geworfen wurde, so gut wie tot, doch Belgutei würde nicht widerstandslos auf den Knien sterben.

Der Ork schlug mit einer Klauenhand nach ihm, dann mit der anderen. Seine Hiebe waren ungeschickt, aber wuchtig genug, um ihn auszuweiden. Er fing den dritten mit seinem improvisierten Buckler ab und die Spitze bohrte sich in die Handfläche des Orks, als er seinem Griff entrissen wurde, dann feuerte er dreimal mit der Laserpistole auf das Gesicht der Bestie. Der Ork fing die Schüsse mit einer gepanzerten Faust ab und stieß ein rhythmisches, feuchtes, kehliges Geräusch aus, als er den Helm aus seiner Hand zog, als würde er einen Splitter entfernen. Das Geräusch war kein Schmerzenslaut, sondern ein Lachen, stellte Belgutei fest.

Er leerte die klägliche Ladung seiner Laserpistole in den Ork, bevor sein verletztes Bein unter ihm nachgab und er fiel. Seine Schüsse hatten außer ein paar Brandflecken auf der bereits ramponierten Rüstung des Orks wenig bewirkt.

Die Kreatur baute sich über ihm auf und hob einen eisenbeschlagenen Stiefel, während sich der Blick ihrer glänzenden Augen in die seinen bohrte.

Der Schädel des Orks verschwand in einer Fontäne aus Blut und Splittern, als Hufe an Belguteis Kopf vorbeidonnerten und er mit Schlamm und den zerbrochenen Überresten einer Sprenglanze bespritzt wurde.

»Auf die Beine, Vetter!«, befahl Do-Song und riss sein Pferd herum, während seine Ehrengarde Platz um ihren Anführer machte. Er streckte die Hand aus, um Belgutei auf die Beine zu ziehen, und es war das Letzte, was er in seinem Leben tat.

Do-Songs Brust wurde von wirbelndem Stahl zerfetzt und heißes Blut spritzte, als er von den surrenden Zähnen eines Sägeblatts in zwei Teile geschnitten wurde. Mit einem hohen Kreischen zertrennte es Rüstung, Sehnen und Knochen und seine Lebenssäfte regneten auf Belgutei, als sein Torso als schlaffer Haufen aus dem Sattel fiel. Seine Ehrengarde stürzte sich brüllend auf die Bestie, die ihren Anführer getötet hatte, doch Belgutei konnte den Blick nicht von Do-Songs Augen losreißen, die blind in den rauchvernarbten Himmel starrten.

»Belgutei, hoch mit Euch, verdammt noch mal!«

Die Stimme brach den Bann. Er nahm Do-Song das Energieschwert aus den kraftlosen Händen, richtete sich auf und hielt sich an Goris Zügeln fest. Er zog die Überreste von Do-Songs Körper herunter und schwang sich auf den blutigen Sattel. Das Gewicht des Schwerts in seiner Hand war ungewohnt, aber beruhigend.

Es waren nur noch wenige Reiter übrig, stellte er betrübt fest – weniger als zwanzig gegen das endlose Meer aus Orks. Hunderte Xenos in schwarzen Rüstungen warteten zwischen den verbliebenen Attilanern und dem offenen Gelände und dem fernen Berg, der Do-Songs letztes Ziel gewesen war. Ein schneller Blick in die Gesichter seiner Kameraden brachte ihn zu einer weiteren betrüblichen Erkenntnis: Belgutei war der ranghöchste Attilaner und seine Kameraden setzten auf ihn als Anführer, während sie um ihr Leben kämpften.

Belgutei nahm sein Horn und hob es an die Lippen. Wenn die Attilaner sterben würden, dann bei einem Angriff, in dem sie eins mit dem Wind wurden.

Arnetz stieß einen blasphemischen Fluch aus, als Blaskos Augen plötzlich leer wurden, sein Gesicht erschlaffte und seine üblicherweise sonnengebräunte Haut unter dem Blut auf seiner Wange und seinem Kinn kränklich blass wurde. Ein Soldat von Krieg trat ohne mit der Wimper zu zucken an der Medica vorbei und füllte die Lücke, die Blasko in ihrer Schützenlinie hinterlassen hatte.

»Das Voxgerät?«, rief Groger und presste den Laserkarabiner fest an die Schulter, während er Schuss um Schuss in die Xenos pumpte.

»Im Arsch!«, erwiderte Arnetz über das peitschende Knallen der Lasergewehre und das Kreischen der Orkhorde. Die Bestie, die Blasko ausgeweidet hatte, hatte das Vox mit einem einzigen Schlag in Funken sprühenden Schrott verwandelt und seiner catachanischen Kraft und Ausbildung geradezu ins Gesicht gelacht. Sie brach die Identmarke ihres gefallenen Kameraden ab und steckte sie zusammen mit dem roten Bandana in ihre Medicaetasche, bevor sie Blaskos Laserkarabiner aufhob. Ihr eigener war von einem Orkspalter zerteilt worden, kurz nachdem sie auf die Soldaten von Krieg getroffen waren, und sie war froh, wieder eine Waffe in der Hand zu halten.

Die Soldaten von Krieg erlitten mit jedem Augenblick, der verging, weitere furchtbare Verluste. Anders als die Catachaner verfügten sie weder über die Körpergröße noch über die Kraft, um die Orks im Nahkampf zu besiegen, und sie schafften es auch nicht, Abstand zwischen sich und die mörderische Horde zu bringen. Trotzdem kämpften sie weiter, bildeten schrumpfende Schützenlinien und gaben bereitwillig ihr Leben, um den Ansturm der Orks abzufangen. Für diese Art von Krieg waren die Catachaner nicht gemacht.

»Wir können hier nicht bleiben, Groger«, sagte Arnetz, als sie das leere Energiemodul des Laserkarabiners auswarf und ein neues hineinrammte.

»Ich weiß, ich weiß«, sagte der Korporal und sein Mund wurde zu einem grimmigen Strich, während er ihre Optionen durchging. »Unteroffizier Raust, wir müssen weiter!«

Ein Unteroffizier von Krieg erledigte den Ork zu seinen Füßen mit einem Schuss aus seiner Boltpistole und wandte dem catachanischen Korporal die leeren Linsen seiner Gasmaske zu.

»Die operative Doktrin von Krieg sieht vor, dass wir die feindlichen Verluste maximieren, während wir auf neue Befehle warten«, sagte er in stark akzentbehaftetem Gotisch, während er eine Orkklinge mit seinem Kettenschwert parierte. Grob geschmiedetes Eisen quietschte und schlug Funken, als es auf Adamantiumzähne traf. Der Ork legte sein gesamtes Gewicht in den Angriff gegen den vergleichsweise schlanken Soldaten von Krieg, doch Raust versuchte den Xenos nicht durch Stärke zu besiegen. Stattdessen jagte er dem Ork zwei Boltgeschosse in den Bauch und ein weiteres in den Schädel.

»Das kannst du vergessen. Wir ziehen uns zum Berg zurück, lassen diesen Dreck hinter uns und formieren uns neu«, rief Groger über das aufheulende Kettenschwert des Unteroffiziers und deutete über die Orkmeute hinweg zur fernen, wolkenverhangenen Bergspitze. Raust sah von Groger zum Berg und wieder zurück. Seine Miene war unter der Maske nicht zu erkennen.

»Wenn wir hierbleiben, können wir die feindlichen Verluste nicht maximieren, Unteroffizier«, fügte Arnetz hinzu.

»Einverstanden. Krieg, Bajonette aufpflanzen!«

Die verbliebenen Soldaten von Krieg befestigten mit straff organisierter Gleichförmigkeit Bajonette auf ihren Lasergewehren, wobei jede Reihe die Soldaten hinter sich deckte.

»Klingen!«, rief Groger den Catachanern zu, die ihre Kampfmesser zogen und sie neben ihren Laserkarabinern bereithielten. »Wir marschieren zum Berg. Bleibt zusammen und folgt mir.«

In der Nähe erklang ein Horn und der sonore Klang wirkte deplatziert in der Schlacht, die um sie herum tobte. Verwirrt blickte Arnetz zu Groger, doch sie kam nicht dazu, ihre Frage auszusprechen, bevor die Soldaten von Krieg in einem Sturm grauer Wintermäntel mit Salven über Salven von Laserfeuer vorrückten. Arnetz folgte mit dem Rest ihres Trupps und bahnte sich schneidend, hackend und schießend einen Weg durch die Orks.

Der faulige Gestank von Orkschweiß und der metallische Geruch von Blut lagen in der Luft und sie trat im Kämpfen über tote Soldaten von Krieg hinweg, um mit den anderen Catachanern mitzuhalten. Strukker bildete die Speerspitze und bahnte seinen Kameraden mit dem schweren Flammenwerfer einen Weg, während Groger seitlich hinter ihm folgte, um seine Flanke zu schützen.

Wieder erklang das Horn, dieses Mal näher. Arnetz sah sich zwischen den Angriffen nach dem Ursprung des Geräuschs um und trat nach einer kanidengroßen Kreatur mit roter Haut und einem Maul voller schroffer Zähne, als ihr Vormarsch ins Stocken geriet.

Ein gigantischer Ork prallte seitlich in Strukker; er war mindestens anderthalbmal so groß wie der Catachaner und durch seine schwarzen Rüstungsplatten zweimal so breit. Er riss ihn von den Beinen und schleuderte ihn in eine Meute kleinerer Xenos, dann hob er einen Hammer zum tödlichen Schlag. Arnetz hatte keine Zeit, ihren Truppkameraden und Freund zu erreichen oder ihn auch nur zu warnen. Der Hammer des Orks fiel mit katastrophaler Wucht nieder und Strukkers Promethiumreserven explodierten in einem Geysir aus Hitze und Flammen. Orks und Menschen schrien vor Schmerz und Schrecken auf, als der brennende Kraftstoff wahllos Freund und Feind durchnässte, während sich das Feuer unkontrolliert ausbreitete.

Die Wucht der Explosion wurde zum Großteil von den Orks zwischen Arnetz und dem toten Strukker absorbiert, doch die Hitze rollte in einer Welle aus emotionalem und physischem Schmerz über sie hinweg. Sie wurde von den Soldaten von Krieg weitergedrängt, die überhaupt nicht auf die Explosion reagierten und ihren Angriff fortsetzten wie Servitoren, die keinen Befehl erhalten hatten, stehen zu bleiben.

»Groger!«, rief Arnetz und stolperte über die verkohlte Leiche eines Pferdes, doch der Catachaner war nirgends zu sehen. Sie glitt auf den Eingeweiden aus, die aus dem Kadaver des Tiers gerissen worden waren und den Boden unter ihren Füßen rutschig machten, doch sie blieb auf den Beinen und kämpfte weiter. Der richtige Moment, den Verlust ihres Trupps zu betrauern, würde kommen, doch zuerst musste sie die nächsten Minuten überleben.

Raust, der Unteroffizier von Krieg, hatte die Führung übernommen. Seine Boltpistole bellte unaufhörlich und sprengte blutige Brocken aus den Xenos, während er sich mit chirurgischer Präzision einen Weg bahnte – bis er auf einen Feind traf, dessen Rüstung seine Schüsse abprallen ließ und der sein Kettenschwert mit dem Handrücken beiseite schlug. Er hob eine schwere Gleve und schwang sie in einem weiten Bogen, wobei er zwei Soldaten von Krieg fällte, als wären sie gar nicht da. Raust fing den Rückschwung mit dem Kettenschwert ab und wurde von der Wucht des Hiebs zurückgedrängt.

Arnetz leerte ihren Laserkarabiner in die Flanke der Kreatur, doch sie hinterließ lediglich eine Linie aus Brandflecken auf der Rüstung. Der Ork ignorierte sie und stapfte weiter, um immer wieder auf Raust einzuschlagen, während der Soldat gegen Orks kämpfte, die ihn von allen Seiten bedrängten. Der Moment zog sich in die Länge, mit jedem Laserschuss, jedem Hacken und jeder Leiche, die zu Boden ging. Die Endgültigkeit ihrer Niederlage hallte durch die Luft – sie hatten versagt und ihre fatale Mission war zu Ende, noch bevor sie wirklich begonnen hatte. Überall bedeckten Leichen den Boden, Menschen, eng umschlungen mit den Orks, die sie getötet hatten, nur um dann selbst zu sterben.

Rausts Pistole klickte, als der Hammer auf eine leere Kammer traf, und das Hackmesser des Orks schlug auf das Kettenschwert ein, bis das Metall splitterte und zerbrach. Adamantiumzähne brachen aus der zerstörten Waffe und der Ork hackte Rausts Arm unter dem Ellbogen ab, doch der Unteroffizier blieb standhaft.

Arnetz sprintete mit einem animalischen Schrei auf den Lippen los und sprang auf den gepanzerten Rücken des Orks. Raust richtete seinen Stumpf auf die Bestie und Blut spritzte in ihr Gesicht, sodass ihr nächster Schlag daneben ging, während der Soldat mit dem Kolben seiner Pistole nach ihr schlug. Arnetz prallte gegen den Ork, rammte ihr Kampfmesser in den Spalt zwischen seiner Hals- und Schulterplatte und drehte es.

Der Ork brüllte vor Wut und Schmerz und tastete nach der Catachanerin, während Raust endlich in die Knie ging und seine Pistole fallenließ. Arnetz sah ihn durch die Klauenfinger der Kreatur hindurch. Im Versuch, sie zu erwischen, zerkratzte sich der Ork mit seinen eigenen Krallen und hinterließ blanke Metallfurchen in seiner Rüstung, während sie ihre Klinge herauszog und erneut in das blutige Fleisch rammte.

Dann war Raust wieder auf den Beinen und die zerstörte Kettenklinge kreischte in seiner verbliebenen Hand. Mit einem Schrei rammte er sie dem Ork in die Achsel und Blut spritzte.

Die Kraft des Xenos schwand und er fiel auf ein Knie, während Raust seine Klinge herausriss. Wie ein gefällter Baum fiel der Ork neben dem Unteroffizier auf den blutgetränkten Boden, während sich Arnetz weiter an seinen Rücken klammerte.

Donner rollte in einer Flut aus beschlagenen Hufen und schneidenden Klingen an ihr vorbei. Sie kroch über die zuckende Leiche des Orks und griff nach Raust, der den Blutfluss aus seinem zerstörten Arm zu stoppen versuchte. Sie waren allein in dem Mahlstrom, die Horde hatte sich den Rest ihrer Kameraden geholt, doch Arnetz machte sich mit mechanischer Effizienz an die Arbeit. Die Aderpresse, die sie anlegte, war grellrot. Zuerst glaubte sie, dass es blutgetränkt war, doch dann erkannte sie betäubt das Bandana eines toten Kameraden.

»Wollt Ihr hier sterben, Catachanerin?«, fragte eine Stimme.

Der Sprecher war ein Attilanischer Gardereiter, blutig, ramponiert und helmlos, doch trotz seiner Wunden saß er im Sattel.

»Schafft ihn hier raus«, sagte Arnetz, zog Raust auf die Beine und schob ihn auf den Attilaner zu.

Der Reiter brüllte einem Kameraden einen Befehl zu, welcher Raust schwungvoll hochhob und vor sich auf den Sattel bugsierte. Dann streckte der erste Reiter Arnetz eine Hand entgegen, die sie erleichtert ergriff.

»Ich bin Belgutei«, sagte der Reiter und zog sie hinter sich.

»Danke, Belgutei«, sagte Arnetz, die gerade ihr Kampfmesser wegstecken wollte.

»Das braucht Ihr vielleicht noch«, sagte Belgutei. »Und dankt mir erst, wenn wir hier raus sind.«

Eine Publikation von Black Library

Englische Erstausgabe 2024 in Großbritannien herausgegeben.
Deutsche Erstausgabe 2025 herausgegeben.
Diese Ausgabe 2025 herausgegeben von Black Library,
Games Workshop Ltd, Willow Road, Nottingham NG7 2WS UK.

Vertreten durch: Games Workshop Limited, Zweigstelle Irland, Unit 3, Lower Liffey Street, Dublin 1, D01 K199, Irland

Originaltitel: Leontus: Lord Solar.
Deutsche Übersetzung: Birgit Hausmayer.
Produziert von Games Workshop in Nottingham.
Umschlagbild: Aurore Folny.

Leontus: Lord Solar © Copyright Games Workshop Limited 2025. Leontus: Lord Solar, GW, Games Workshop, Black Library, The Horus Heresy, das ›The Horus Heresy‹-Augensymbol, Space Marine, 40K, Warhammer, Warhammer 40.000, das ›Aquila‹-Logo des doppelköpfigen Adlers und alle damit verbundenen Logos, Illustrationen, Abbildungen, Namen, Kreaturen, Völker, Fahrzeuge, Orte, Waffen, Charaktere sowie deren charakteristisches Aussehen sind entweder ® oder TM, und/oder © Games Workshop Limited, registriert in Großbritannien und anderen Ländern weltweit. Alle Rechte vorbehalten.

ISBN13: 978-1-83609-155-4

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Dies ist eine fiktive Erzählung. Alle Charaktere und Ereignisse in diesem Buch sind fiktiv und jegliche Ähnlichkeit zu real existierenden Personen oder Begebenheiten ist nicht beabsichtigt.

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